mariazul11 Mis escritos

Detrás de las miradas

2008-01-21T07:37:00.000-08:00

Miradas
enfrentadas
con miradas
de los otros
bagaje de sueños
cruzados
perdidos
soñados
padecidos.

Intercambio
de sensaciones
utopías individuales
que por definición
no fueron.

Preludios
de amores,
finales
dolorosos,
mágicos
hechizos
noches de verano
sudores
pasionales
sexo inventando
nuevas pieles
nuestras y ajenas
sin rutina.

La rueda
del tiempo
girando
incansable.

Y al escenario,
que la vida
llama
a cerrar cajones
a guardar baúles
a quemar papeles
a mezclarse
con la gente
a cumplir
el deber

de ser.

Lili Frezza

Nada

2008-01-21T07:33:00.000-08:00

Fuiste…

Sol, mañana, río, confidencia y abrazo
Mano amiga y consuelo
Reciclando vacíos con tu pequeña magia
Creciendo y a destiempo vestiste desamparos
Antiguos, resentidos y venciendo temores
Recalaste tu barca.

Fui…

Quien desgranó la esencia
De tus impúdicos miedos
Protectora y amante cuidé de tu jardín
Niño gruñón, caprichoso y tirano
Caballero y gentil, perezoso y cobarde
Generoso y avaro, amante y pasional.
Recalé mi barca.

Fuimos…

Dolientes almas que purgaron el pecado
De aquellos que no saben de su mundo cuidar.
Nuestras barcas partieron tomando nuevos rumbos
Adiós a ese amor bueno que no debió morir.

Fuiste…

Quien más prometió, quien más me amó
Quien más me lastimó.

Fui…

Una pompa de jabón
Un barrilete infantil
La arena de un mar de espuma
Y la nada más absurda.

Fuimos…

Dos mentiras sin perdón.

lili frezza

Romualdo el infeliz

2008-01-18T09:30:00.000-08:00

Era un hombre tan humilde que se desesperaba por agradar a los demás, aún a costa de su propio yo, al cual pisoteaba por el suelo, adjudicándose los más terribles defectos. Sus frases predilectas:”no sirvo para nada”, “soy un infeliz”, “no sé qué hacer”, “para esto no sirvo, pero… ¿sirvo para algo?”, eran la moneda corriente de sus días.
Al levantarse corría al baño mirando su rostro en el espejo, enfrentándose consigo mismo, imitando la cara que él creía ver en la gente que lo observaba, lo sacaba de su ensueño el grito destemplado de su mujer: - ¡Inútil, salí del baño que llegas tarde al trabajo!- . Desayunaba un gélido café con leche con dos tostadas duras y sin sabor. Se ponía el traje gris de los desgraciados y acudía a aquél empleo mediocre, a sellar, pegar, archivar, siempre lo mismo, ocho horas de oficina donde soportaba estoicamente las bromas de sus compañeros, sin que su cara reflejara el más mínimo disgusto.
Le decían “cara de piedra” pero no por lo caradura, el apodo provenía de la inexpresividad de su rostro, el cual no traslucía ni enojo ni placer.
Era un autómata perfecto, las mejores presas de pollo eran para sus hijos, dos malolientes adolescentes que se aliaban con la madre para hacerle creer que era más inservible aún.
Mañana, tarde, noche, la historia era una rutinaria muestra de la futilidad de su vida.
Hasta que llegó ese día, el de la revancha a solas, pasando luego a una etapa de ensoñación donde “cara de piedra” parecía traslucir el gesto de un genio en la creación de su obra cumbre.
Su apariencia comenzó a cambiar, un día comenzó a retocar los recibos de sueldo sutilmente, se hizo un maestro en la falsificación, su mujer los estudiaba detenidamente y comparaba con el dinero que él aportaba, veía la coincidencia y se quedaba en paz, dándole los pesos justos para los viajes y algún atado de cigarrillos como una concesión real.
Un día en la oficina había descubierto que los sobres insulsos por los que pasaba su sucia lengua, tenían informaciones importantísimas sobre cierta gente a la que podría presionar sin dar la cara, que era lo que más temía, sólo con lápiz y un anónimo papel, contactarse con ellos para pegarles en su lado más debilucho. Ahí comenzó una cadena perfecta de chantajes, su “clientela” crecía y la imagen del hombre se modificaba.
Su jefe estaba contento porque se quedaba más tarde trabajando y eso incrementaba notablemente la clientela de ese correo privado, aumentando las ganancias de ese lugar en que la gente cruzaba sus vidas colmadas de jugosa información, pecados encubiertos y debilidades mucho más insanas que la suya.
La imagen se modificaba a pasos agigantados, desechó ese traje tirándole adrede tinta para sellos, lo cual justificó la compra de uno nuevo y se las ingeniaba para deshacerse de aquella imagen que le corroía por dentro, la del fracasado, dominado y poco hombre. Por medio de ese mismo correo recibía mensualmente la pequeña fortuna que comenzó a amasar despacito y sin brillo, a su estilo, el de los débiles. Más todo esto lo hizo crecer, la cuenta del banco aumentaba y a los seis meses podía considerarse un hombre con una pequeña fortuna.
El plan se desarrollaba en su mente y aquella inteligencia potencial comenzó a desplegarse. Seguía el siguiente paso, no tener que mirar más la cara de esa gorda imponente y de sus flacuchos y granujientos hijos.
Cuando pudo darse el gusto inventó una hora extras que le permitían llegar a casa bien tarde, todos dormían y él era feliz en esas horas del día que se había ganado con esfuerzo, el motor de la bronca lo había encendido, pero el chispazo y sus consecuencias eran cada más impredecibles.
Cerca de la Plaza flores, en el pequeño ambiente, estaba su laboratorio, compró una computadora y ordenó por fichas a su clientela, cada “historia clínica” minuciosamente detallada, era experto en debilidades ya que él mismo las había sufrido más de la mitad de su vida.
Abandonó su trabajo y su casa, y la empresa creció.
“HUMANOS MISERABLES” tuvo sucursales, en esas historia de bajezas, la clientela sumaba contactos y más contactos, el marido engañado, la esposa infiel, el amante temeroso, el miedo del vecino, mi jefe, el mecánico, la viudita de enfrente, el portero maldiciente, uf !!! De todo como en botica.
¿Alguien puede decir que el pecado no da dividendos?
Lili Frezza
noralilianaf@yahoo.com.ar
Publicado por mariazul11 en 5:47

Frente a mí

2008-01-18T08:20:00.000-08:00

A cuestas con mi vergüenza,
llegué corriendo a la casa,
encendí el farol mugriento
de mi zaguán casi oscuro,
descubriendo en el espejo
aquel rostro que era el mío.
Pensé en la niña de trenzas
con vestido almidonado,
que inocente y orgullosa,
recibió la comunión.
En el tierno despertar
que me llenaba de gozo,
al ver a mi madre entrar
con la bandeja ya lista,
y las tostadas humeantes
y el beso pronto, infaltable.
Y esas tardes de verano,
en que al salir del colegio,
en el baño de la esquina
tiraba mi delantal,
y abría la cartuchera,
con los gastados cosméticos,
vistiéndome como un mago
con colores de mujer.
O cuando sentí el influjo,
turbador e inexplicable,
que me produjo aquel roce
de unos dedos por mi piel.
Hasta que llegó esa noche,
en que borracha de luna,
en las desiertas arenas
en otra piel me estrené.
Fui creciendo, descubriendo,
palpando el mundo y sufriendo,
a ciegas creí en la gente,
y a menudo me golpearon.
Y como todo se aprende
aprendí bien la lección.
Y cuando ya me creía
de vuelta de cualquier cosa,
llegó ese hombre, no el único,
el básico diría yo.
Y me cambió los esquemas,
derrumbó lo construido,
y sin nuevas fundaciones
me dejó seca y vacía.
Yo estaba ciega y pensaba
que el páramo era una viña,
que la migaja era el pan,
y un vidrio burdo, el cristal.
Me engañaba y lo sabía,
me mentía y no importaba,
por una noche de mieles,
pagaba un río de lágrimas.
Hoy se descorrió el velo
y lo vi tal cual como era,
y la luz que se produjo
me iluminó a mí también,
y pude, sin evasiones,
descubrirme sin tapujos,
y vi esta mujer vencida,
que desfalleció de amor.
Y fue tanta la vergüenza
que corrí sin detenerme,
tan sólo tenía en mente
desprenderme de su abrazo.
Y cuando llegué a mi casa,
aprisa me desnudé,
lavando culpas y agravios,
decidí en aquel momento,
si era preciso morir,
y si lograba vivir,
sin tener su cruel sonrisa,
a medias o plenamente,
recuperar a la amiga,
que abandoné absurdamente:
Mi perdida dignidad.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Y los hombres...esos bichos raros

2008-01-13T12:28:00.000-08:00

“...comprometido con no comprometerse...”

Serrat

A cierta altura de la vida se supone que una ha vivido algunas experiencias, aunque eso no signifique una garantía para evitar golpearse.

Los hombres en general viven para sí mismos, sobre todo después de cierta edad, quizás sea por su esencia masculina, pero son muy pocos los que tienen actitudes que en una mujer son moneda corriente.

Se los podría clasificar en clases, pero en general un elemento casi común es que rehuyen el compromiso. Están los llorosos, los que todo les sale mal, los que siempre son engañados por las mujeres o sufrieron tantos desengaños que no pueden, están más allá… ¿de dónde? Ni idea. Ni ellos tampoco. Desean una vida tranquila, nada que los perturbe, seguir la estructura que se han preparado cuidadosamente. Pero, obviamente nos necesitan, si no con quién harían el amor, que parece que es una de las pocas virtudes que puede tener una mujer: ser buena en la cama, olvidando que la mujer es buena si tiene alguien al lado que la motive, nuestros mecanismos son distintos y el llegar al orgasmo tiene que surcar por otros carriles antes de poder consumarse. Si se siente frío, si el corazón no logró calentarse, difícilmente el cuerpo lo haga. Necesitás el verso, por lo menos eso. Salvo que te encuentres con un amante experimentado que sepa dónde, cómo, que adivine, que pueda comprender qué fibras movilizan a una mujer. Puede ser un tipo que en lo que tiene que ver con los sentimientos sea nulo, pero dentro de su egoísmo hay algo que no coincide con esa actitud, ve a la mujer como alguien que también merece placer, que tiene otros tiempos y te hace una ceremonia tan prefabricada, crea un escenario tan perfecto que te hace pensar este tipo es generoso, lástima que el único lugar donde lo ejerza sea en la cama. Una mujer puede estar llena de problemas, no alcanzarle la plata, pelear con sus hijos, tener conflictos en lo laboral, estar reventada después de todo un día limpiando, laburando, haciendo trámites, compras, pero recibe el mágico llamado y las energías le brotan, se da un baño, se pone hermosa y se olvida de todo para estar con él. El hombre no, si está cansado, sigue así, te vomita sus problemas, mientras está hablando pensás “si supiera todo lo que me pasó hoy”, “si supiera que mi tarjeta está por explotar”, en fin, qué bueno sería que me escuche, pero están tan metidos en sus propios problemas que ni se les cruza por la cabeza. Son los reyes de la creación, ellos dominan, son centro, muy pocos son los que saben escuchar así que ni te molestás en hablar, cualquier cosa después llamás a una amiga que sabés que te prestará atención.

- Perdonáme pero es que estoy tan mal - te dicen después de haber hablado media hora sin interrupción, sólo algún comentario aclaratorio de tu parte o algún consejo que te brota porque te ponés en su piel y te surge el deseo de ayudar.

- Está bien, entiendo -

- Ah... vos ¿cómo estás? -

- Bien - qué podés decir después de todas las tragedias que escuchaste.

- Qué suerte - y no investigan más no vaya a ser cosa que se te ocurra contarle otro problema, con los de él le sobran.

Te llaman por teléfono contándote los problemas en el trabajo, más graves que cualquier cosa en la vida, a vos que te costó horrores superar los tuyos para que no se sumen a otros, que lograste después de mucho esfuerzo ponerlos en la lista en tercero o cuarto lugar para no empantanarte más la vida. Te hacés cargo de los de él como si fueran propios. Así somos las mujeres. Aunque trabajemos y sea nuestro medio de sustento, el único porque ellos dificultosamente larguen un mango y no por materialista, sólo necesitás protección y esa protección implica que muchas veces precises que te saquen de algún apuro, ni se te cruza por la cabeza que te mantengan y tampoco lo deseás ni lo aceptarías pero una mínima realidad es necesaria.

Estás comiendo en un restaurante y con esa cena vos afrontarías tres o cuatro días de gastos, pero una cosa es gastar ahí y otra darse cuenta que vos solucionarías algún problemita menor con ese dinero.

Algunos quieren fabricarte a gusto, pretenden que dejes de laburar, si te dicen andá a la peluquería y les explicás que no tenés tiempo se ofenden a muerte porque ellos te dan la plata para verte linda pero no por vos, así alimentan su ego.

- Pero cómo, hacéte tiempo - Pensás cómo mierda hago para sacar tres horas de mi día si vivo a las corridas, perder el tiempo en la peluquería, tengo que dar clase, descongelar la heladera, ir al supermercado.

- Prefiero que eso te lo haga una empleada - Pero olvidan darte el dinero, total en tu casa ellos no están pero el pelo lindo sí te lo ven. Si te compran algo es preferible que sea de su gusto, aunque nunca en tu vida hayas usado una remera ajustada te regalan una, vos te sentís como un matambre, la “reina de la bailanta”, te da vergüenza salir a la calle con esa ropa que nunca fue de tu estilo y ellos te miran embobados.

- Vení así, me gusta cómo te queda - No advierten que vos debés vestirte así desde las ocho de la mañana, ir a trabajar disfrazada de Mata Hari para después encontrarte con él como si salieras después de haber estado en un spa todo el día. Ellos te reciben con un pantalón tres talles más chicos y una remera cuatro más grandes.

- Es que en casa me gusta estar cómodo -

- Claro - Te preguntás qué carajo hacés vestida así con un tipo que parece que se propuso estar horrible, al hombre se le disculpa, culturalmente la que tiene que estar linda es la mujer. Vivís preocupada por cómo va a quedarte la ropa interior, si todavía estás aceptable, si cuando debas desnudarte disimularás los rollos. Ellos se desvisten sin problemas, mostrando una panza que parece haber nacido después de veinticuatro horas seguidas comiendo fideos cada media hora rociados con un litro de vino.

- Tengo un poquito de panza pero con dos o tres veces que vaya a jugar al fútbol la bajo - Para bajarla necesitaría jugar el Mundial, la Copa Libertadores y ni aún así creo que pudieran lograrlo.

El trabajo es masculino si las mujeres lo hacen es para no estar en casa que es donde debieran quedarse y dejarse de joder. Ellas tienen que vivir para nosotros, se olvidan que vos no solamente comés cuando estás con él, que la luz te vence y tu casa se queda a oscuras si no la pagás, que cuando le hablás es desde un teléfono del cual pagaste la factura y que pretendés vivir las horas que no estás con él lo más dignamente posible.

- Te llamé al celular, te dejé tres mensajes ¿te gustaron? -

- Muy lindos - ¿Para qué le vás a explicar que tu celular no tiene tarjeta y que los mensajes no pudiste escucharlos? Te pueden decir que te quejás de su falta de romanticismo y cuando tienen un gesto no lo valorás.

Los que están desahuciados son un poco distintos, nadie les da bola, le preguntás ¿de qué trabajás? Y después que te respondieron no entendiste nada, te resuena “estoy desocupado” pero no fue eso lo que te dijeron. En un momento de debilidad le dás tu teléfono. Te llaman veinte veces y les inventás excusas para no verlos, siempre tenés algún familiar enfermo o estás viviendo una tragedia pero no entienden, siguen insistiendo, como estás sola un día aceptás tomar un café, aparecen con un ramo de flores, te toman la manito a pocos minutos de haberte encontrado y si no los frenás te tomarían otras cosas, no querés lastimarlo pero un día se lo decís.

- Mirá, yo estoy enganchada con otra historia, tengo cosas de mi vida aun no cerradas –las mujeres también tenemos nuestros clichés, pero parecen no entender, siguen insistiendo con las llamadas, te negás a atenderlos porque ya no sabés en qué idioma explicarles que no tenés interés pero insisten... hasta que se cansan. Por otro lado están los misteriosos que vienen de una historia terrible de infidelidades, de la que por supuesto ellos fueron víctimas.

- Yo no entiendo por qué, si estábamos tan bien - después que los conocés más íntimamente comprendés a esa pobre mujer que les metió los cuernos, con semejante egoísta hizo bien.

- Yo fui infiel pero a mi mujer nunca le faltó nada - es verdad lástima no que tuvo tu lealtad, lo mínimo que se debe a alguien que se ama.

- Jamás falté a mi casa a cenar - Claro tus aventuras las tenías durante el día cuando ella lidiaba con los chicos, estaba laburando más que vos y te tenía la cena lista, la casa ordenada y tu ropa preparada.

Si no le demostrás sentimientos copiando sus actitudes, el macho se siente herido, ahí se preocupa, te pregunta ochocientas veces “¿qué sentís?” cuando decidís decírselo están tranquilos, ahí por arte de magia decrece su interés y tal vez comiencen su retirada. Siempre te están dando a entender algo, nunca palabras frontales, podría hacer una lista de los latiguillos que usan:

“Estoy muy golpeado”

“Vivo el hoy”

“El futuro no existe”

“Lo más importante son mis hijos”

“No quiero sufrir”

“No quiero hacer sufrir”

“Tampoco quiero estar toda mi vida solo”

“Estoy tan bien con vos”

“No tenés defectos”

“Necesito respirar”

“Me siento asfixiado”

“Me marcaron mis anteriores experiencias”

“No estoy para una relación seria”

“A esta altura de mi vida”

“Si te hubiera conocido antes…”

“Necesito un tiempo” Seguramente cuando llega esa frase ya hay una tercera en discordia. En contraste:

“¿Dónde estabas?”

“Te llamé y daba ocupado”

“¿A qué hora volvés?” “Llamé pero no estabas”

“Tu amiga ¿dónde vive?"

“Te paso a buscar si puedo”, condicionándote para que ni se te ocurra meterles el perro, ellos pueden desaparecer, salir con un amigo, llegar tarde por cuestiones laborales, familiares y porque sí… para eso se es hombre.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Balance

2008-01-13T07:38:00.000-08:00

Rescato de la vida

Seis canciones

Unos ojos negros

Y su primer beso

Una frase de perdón

El sol de aquel verano

El río de mis lágrimas

Cuando te perdí

La inconsciencia

Del sexo adolescente

La sabiduría

De la madurez

el año noventa

y el setenta y tres

las danzas de madrugada

hasta el amanecer

el cafecito temprano

una mirada esmeralda

los poemas que me hicieron

aquellas frases

que nunca me dijeron

y las que escuché

la ilusión por un regreso

una noche de julio

en que el alma

bailaba en mil tonos de azul

la risa de mis hijos

los ojos de mi padre

las ansias desbordadas

por amar otra vez

aquel rubio insolente

esa amiga perdida

las charlas compartidas

donde el cielo se ve.

La música española

Lo frágil de mi cuerpo

El contorneo fácil

Los años del colegio

La risa sin sentido

El idioma inglés

A Freud

Y su inconsciente

Al tiempo de crecerEn una nueva piel.

El olor del asado

De un domingo cualquiera

Los ravioles caseros

De alguna Navidad

Mi familia de entonces

El olor de la lona

El ruido interminable

De máquinas de coser

Mis primeros escritos

Los amigos de veras

La Elegía de Hernández

El Madrid de Joaquín

A Gabo y aquél libro

Neruda y sus poemas

Las novelas de amor

de León y aquél hijo

Pueblo Blanco

Gaona y Boyacá

El café La Humedad

Mar del Plata y las rocas

La Avenida Colón

La bici con rueditas

La plaza San Martín

Un verano en la quinta

A Pichón y su escuela

El grupo operativo

En el que me recibí.

El parque Rivadavia

La barra del club

Los picnis en la playa

El sexo clandestino

El miedo a que nos vean

El Feliz Año Nuevo

De mi niñez

Los amores que fueron

El cuerpito de Luna

Algunos compañeros

Los diálogos de noche

El llanto compartido

y alguna estupidez.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.at

Qué bueno sería

2008-01-13T07:35:00.000-08:00

Estoy en un lugar donde no hay aire, oscuro y hermético, acostado y no puedo moverme, apenas cabe mi cuerpo. Una luz cegadora y de repente, me traslado a un patio grande con una mesa larga y sucia y hay varios a mi alrededor parecidos a mí, casi no nos hablamos. Tengo el pelo blanco y muchas arrugas. Me encuentro en una especie de extraña silla con ruedas. Este nuevo lugar es mucho mejor, pero sigo hablando poco, en la casa apenas me hablan pero la comida es más sustanciosa. El que vive aquí y otros que me vienen a ver, me dicen papá y los más pequeños, abuelo. Ya no tengo aquella silla y una mujer duerme conmigo, a veces de noche me acaricia el pelo y eso me reconforta, estamos solos en la casa y leo el diario. Me gusta cuando me dice viejito. Estoy haciendo cola y cuando llego a la ventanilla me dan unos pesos, la mujer parece contenta y me saca el dinero cuando regreso a la casa. Tengo el pelo negro y trabajo en un banco, los domingos veo a esos que me llaman papá, mis imágenes se van aclarando y comienzo a comprender más cosas. Los domingos salgo a correr por el barrio y en la semana a veces me canso mucho, la mujer me acaricia otras partes y yo también la acaricio, tengo sensaciones muy placenteras cuando esto sucede. La mujer habla mucho, ahora insiste con una fiesta en la que debo vestirme de etiqueta, todos están muy excitados. Conozco a mis padres, me tratan dulcemente, voy a un lugar donde encuentro muchas chicas y soy muy enamoradizo. Leo muchos libros que me nutren, en vez de pedirme dinero me lo dan. Soy un rey. Mi imagen se ha modificado, mis piernas funcionan, la casa está siempre muy limpia, a veces mi mamá protesta porque dejo desordenado, pero ella arregla mis bochornos. Llego tarde y tengo siempre comida lista. En las tarde estoy con mis primos con quienes me divierto, una señorita llamada Claudia vestida de blanco me enseña infinidad de cosas. Todos estamos vestidos de blanco. Dejé de caminar pero no me importa, ya no hablo pero entiendo todo lo que me dicen, uso unas telas que impiden que viva mojado, similares a las de hace muchos años, pero estas no molestan, apenas se ensucian me las cambian. Mi papá me revolea por el aire y me ataja, lo que me divierte infinitamente. Dejé de ver al hombre pero la mujer es todo mi mundo, vive pendiente de mí, tomo de su cuerpo un líquido blanco exquisito, me aferro a ella y me siento pleno. Estoy en una habitación blanca, me palmean las nalgas y comienzo a llorar, me siento agotado y desconcertado, una mujer llora y me colocan en sus brazos, los cuales me amparan y sostienen. Voy por un túnel oscuro y arribo a un mar delicioso donde no necesito hacer ningún esfuerzo para respirar ni alimentarme. Estoy flotando, me vuelvo cada vez más pequeñito y…
Dejo de ser.
Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Una monedita por favor...

2008-01-13T04:42:00.000-08:00

El termómetro marcaba más de treinta grados. El hombre salió del banco, furioso por los tres cheques rechazados, su conversación con el gerente había sido inútil, se desprendió los botones de la camisa y ese viejo…

-Una monedita por favor –

Lo ahogaba el calor, las deudas y la presión familiar, la fiesta de quince de Mariana, el viaje de Lucas… se estaba ahogando y ese viejo…- Una monedita por favor – Intentó cruzar la calle pero el viejo se interponía, transpiraba frío y la gente parecía desaparecer. El cinco vence la cuota de la hipoteca, el auto no lo tengo asegurado y ese viejo…

- Una monedita por favor –

Un dolor punzante le atravesó el pecho, quería llegar de todas maneras a su auto y ese viejo…

- Una monedita por favor -

Cayó sin remedio al pavimento, alzó la mano intentando pedir auxilio y ese viejo…

- Una monedita por favor –

Su corazón dejó de latir a las dos de esa tarde de verano.

Y ese viejo… con su ceguera a cuestas.
Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Abrigo otoñal

2008-01-13T04:36:00.000-08:00

Atardece en la vida, ya es otoño

los años blanquean nuestras sienes

desaparece la pasión ardiente

y comienza en nosotros otra vida...

más pausada, más calma, más serena.

Nuestro amor se acrecienta con ternura,

ojalá nuestras almas no sean dos, sino una.

Pretendiendo aquilatar lo mucho que se aprende.

Mirándonos los ojos cada día.

Qué pronto que pasaron estos años,

más no digas querido que no es bueno,

después del fuego, del verano intenso

este amor tibiecito del otoño.

Al caer las hojas secas van dejando

un capital de experiencia que nos nutre,

donde las noches igual tienen estrellas.

Si atesoramos el paso de los años,

tal vez sea la estación de las cosas más bellas.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Inspiración

2008-01-13T04:31:00.000-08:00

Cual brújula loca que no marca el norte
esta hoja en blanco permanece igual
de un difuso verde o un azul sin vida
los días transcurren sin inspiración.

Las musas amigas no tocan mi puerta
o como pequeños en un juego absurdo
aprietan el timbre y echan a correr.
Salgo a la vereda buscando sus sombras
que esconden traviesas tras la multitud.

Desarmo mi lecho, busco entre las sábanas
abro los cajones palpando recuerdos
pero se amontonan en ese rincón
donde logro apenas palpar sus contornos
que gelatinosos huyen de mis manos.

Te pienso y nada, ni verbo ni nombre
hurgo en sentimientos, placeres, momentos
La frase me esquiva y en el recoveco
su mueca burlona ríe con desdén.

Entonces la dejo, la estrujo, la aplasto
raudamente vuela al cesto de alambres
e insolentemente me saca la lengua.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

El fantasma de las milongas

2008-01-13T04:25:00.000-08:00

Sale a la oscura y acechante noche de esta “speedyca ciudad”. Sus zapatos, de un material que alguna vez fue charol, extraños y puntiagudos, brillantes por el loco trapo furibundo, gastados de tanto uso. Pero los nuevos son caros, y con esos, el baile es otra cosa. Hombre común y corriente que se disfraza de tango. Medianas amas de casa que rondan las milongas con su ropa del mercado, el jogging con manchitas de lavandina de la baldeada del sábado, que de noche se convierte en traje de gala sólo por los zapatos de taco aguja, deformes y arrugados, pero que le dan el “toque” de elegancia necesario, creyendo que ese calzado especial de Cenicienta será el toque de distinción que las transformará en princesas de cuentos de hadas Sin embargo esa imagen deprimente me despertó una incisiva envidia, la pasión los envolvía. 1,2,3,4 – 1,2,3,4 – 1,2,3,4: paso básico, atrás adelante, vueltas dirigidas, y el alma de la danza queda perdida en el agujero donde las emociones se reprimen. Una clase de tango y una de gimnasia casi no difieren. ¿Dónde están los giros que te salen de las entrañas, dónde el esquivo corte y el desconcierto que da la seducción de alguna voltereta improvisada? Pedro escuchaba tangos en su niñez, las voces familiares dejaron huellas que fueron olvidadas durante los años del rock, la furia beat, el pelo largo y los sueños que estrenaba e iba dejando en el camino, como casi todos los de su generación. Pero fue creciendo, el pelo largo se perdió en el -“pibe cortáte el pelo”- frase lapidaria que hacía nacer su rebeldía escondiéndolo debajo del cuello de la camisa hasta que el jefe de preceptores le decía: - Mañana no entrás - Tango viejo que se te mete dentro sin pedir permiso y te surge tal vez cuando pasaste los cuarenta, cuando el sueño del pelo largo quedó atrás y solamente, en el mejor de los casos te conformás con tener pelo. Amores, ilusiones y sueños fueron muriendo y en ese entierro doloroso, las letras de tango te vienen al pelo, quién no fue engañado por alguna mina, ese “verás que todo es mentira” o “volver con la frente marchita” a “la casita de los viejos” donde tu “madre querida” la de los disgustos te seguirá bancando aunque seas un grandulote con pelos en las piernas que se convierte en niño sólo por el roce de su mano. Comenzás a escucharlos con más atención, te crece la nostalgia de aquello que fue, lo que no fue, lo que perdiste, que añorás…”tres cosas lleva el alma herida amor, pesar, dolor”… Pedro compra un cassette de Gardel y tararea su letra, lee libros sobre tango, recuerda a los viejos, a la mina, a la época dorada donde los sueños estaban aún despiertos y el alma vestida de fiesta estaba viva. Lleva a cuestas desamores, desengaños, el tango le viene de perlas y en esa soledad que le dejo la vida va por primera vez a una clase de tango donde humanos tan golpeados como él mismo se reúnen para disfrazar su soledad de sábado. Descubre el “sanguchito”, la “sentada”, los “ochos” que se multiplican hasta hacerle creer que esa es su verdadera vida, pero cuando vuelve al “cotorro desarreglado” sin aquellos frascos con un moñito todos del mismo color, se saca los zapatos y vuelve a ser Pedro, el gris, el del delivery, la picadita, el partido y a dormir, con esas dudas, frustraciones y ese dolor lacerante de la soledad sin remedio, sin esos pies que te calientan el alma.
Hasta que al sábado siguiente, que como Travolta se viste de gala para ese ratito en que la juega de hombre, de malevo, apretando minas que ni siquiera recordarán su nombre y que no le dejarán el calorcito aquél que perdió en el camino.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Parir arte

2007-10-31T05:38:00.000-07:00

Un día te dije “te admiro” y se dice te admiro, por no decir “te envidio”, según dicen.

Aprecio el don eterno de parir arte: melodías, colores, sinfonías, misterio del artista, enclaustradas locuras que se liberan en soledad. El que no posee ese don mágico, ese maravilloso toque, puede no comprenderlo. Aquél que carece de él, pero guarda dentro de sí la sensibilidad de poder apreciarlo, jamás dirá: “Ese loco artista, ebrio de fantasías que son sólo una utopía” Pensará y sentirá ¡Qué dichoso el excelso espíritu del poeta! ¡Qué deslumbrante escuchar un alma que se ofrece en su música! ¡Qué sensación el mostrarse desnudo, cuando una mirada se posa en tu cuadro y descubre que ahí está el pintor mismo, su vida materializada!

El mundo de cuatro paredes. Tal vez una silla y la hoja o un lienzo en blanco. El símbolo eterno de la creación.

El obrero del espíritu labora con todo su cuerpo. Sensaciones, vivencias y sentimientos danzan entrelazados. Pare sus hijos porque son su propia sangre vertida, carne de su carne. Como los que nacen cuando una mujer da a luz. Los frutos son diferentes. El vigor, las ganas, el impulso, los sueños, las ilusiones y la esperanza de crear vida son las mismas.

Los hijos y las obras de arte son creaciones similares, no importa cómo salgan, hay una ineludible necesidad de parirlos.

Lo que se siente, supongo, será similar. Es como personificar a Dios en una obra. Es como decir:”Un poco de mi vida debo desprenderla porque es una carga que no puedo soportar dentro de mí. Si no los engendrara crecerían solos, sino me ahogarían”

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Juan qué me importa

2007-10-28T06:19:00.000-07:00

Lo conocí aquel verano en el que tanto necesitaba reírme y él fue el medio para lograrlo. Desde el principio, presentí que iba a ser un enigma, cientos de preguntas quedaban sin respuestas ante su imperturbable serenidad. El misterio que rodeaba su persona me fue atrapando irremediablemente, su autodominio, su dar sin darse demasiado, su limitado compartir. Yo, que soy de abrir el alma, me sorprendía copiando sus actitudes, me reprimía. Su casa, ordenada, pulcra, sin nada fuera de lugar, era su perfecto reflejo, como lo eran sus prefijados horarios, su rígida rutina, sus estructuras inamovibles.

Mi interés en él fue creciendo, y comencé a sentir la necesidad ineludible de descubrir qué se escondía en ese equilibrio que me crispaba los nervios, o al menos aprender la fórmula para alcanzarlo. Totalmente independiente, autosuficiente en su soledad, para mí representaba mirarme en un espejo al revés. Fantaseando, llegaba preguntarme si detrás de esa figura humana, había sangre, había vida. En fugaces momentos pensaba que sí, pues tenía una enorme capacidad para disfrutar del sexo. No importa su nombre, yo lo bauticé “JUAN QUÉ ME IMPORTA”.

Nos veíamos regularmente hasta que se produjo una ausencia de dos o tres días. Cuando reapareció, telefónicamente, me comentó que había estado enfermo. Yo pensé ¡Aleluya, ésta es la mía! Me ofrecí - siempre ofrezco - llevarle un excelente remedio para su congestión, lo que me obligó a concurrir a la farmacia a averiguar cuál podía ser. Aceptó a regañadientes.

Cuando entré a su casa, lo encontré perfectamente prolijo ¡hasta era prolijo para enfermarse! Me pasó por la mente mi cocina desastrosa, mi desamparo, mi uniforme de enferma (soquetes, un pullover encima del pijama), mi cara desolada, mi impotencia, el miedo a ser despedida aunque el termómetro marque 39°. Fui en plan de samaritana: quería dejarlo limpio, medicado y fortalecido, pero curiosamente terminé cenando algo que él mismo, preparó, luego de lo cual me agradeció mi visita y me fui con la sensación de estar enfermándome.

Luego de otros fracasados intentos, continuaba pensando con envidia “no tiene mujer, ni hijos, ni familia, nada lo ata y está en perfecto equilibrio ¿cómo hará?”

Una tarde lo vi sentado en un bar, llenaba carillas, su cara era diferente, traslucía dolor, pérdida, sufrimiento y... ¡lloraba! ¡JUAN QUÉ ME IMPORTA podía llorar! Él lloraba y yo, paradójicamente, me sentía magnífica. Estuve mucho tiempo observándolo hasta que decidí acercarme. Al verme, su expresión cambió, guardó nerviosamente las hojas en el portafolios y en un segundo volvió a ser el mismo. Pensé que la escena anterior había sido un sueño. Su risa contagiosa, su fino humor, el gesto amable, su habitual serenidad. Otra vez JUAN QUÉ ME IMPORTA.

Él ya formaba parte de mi vida, pero el misterio seguía sin develarse. Ya estaba resignada y hasta dudaba que la escena del bar hubiese sucedido, hasta que una noche en su casa, mientras él ordenaba papeles en la cocina, entré en un cuarto repleto de cosas. Cuando lo advirtió, se puso notablemente incómodo.

-¿Esto es lo que buscabas?- preguntó agresivamente. No pude emitir palabra, ese cuarto era un absoluto desorden, lleno de polvo, objetos encimados, fotos tiradas en el piso, parecía como si hiciese años que alguien no entraba allí. Cerró la puerta con llave y tiernamente me tomó de la mano. Nos sentamos en el living y el silencio se hacía eterno. Tomó mi mano y la besó.

- Sé que buscás mi alma hace rato, pero ella está encerrada en ese lugar. Yo lo decidí así y ahí seguirá. Así es mucho más fácil para mí -

Pasaban las semanas y el episodio de aquella noche nunca más fue mencionado. Desistía ya de poder hacer algo más, cuando una tarde en que llegué a su casa más temprano, impulsivamente decidí tomar la llave del cajón y entrar en la habitación. Mi cuerpo temblaba pero no podía dominarme, el olor a cerrado era insoportable. Abrí las ventanas y comencé por las fotos. Lo vi sonriente, abrazado a una hermosa mujer con un bebé en brazos, lo vi chiquito tomado de la mano de una mujer que supuse era su mamá, lo vi con un hombre grandote de actitud posesiva, lo vi con compañeros de escuela, con grupos de amigos. La expresión de su cara era totalmente diferente a la que yo conocía. Apilé las fotos con sumo cuidado y las dejé a un costado. Encontré entonces arrugados recortes de diarios”: Accidente fatal. Muere una mujer y su pequeño hijo. El marido se encuentra grave.”, fotos de un auto destrozado, su nombre. Sentí frío. Acomodé los recortes encima de las fotos. Encontré las cajas: una llena de juguetes, otra con ropa infantil doblada cuidadosamente; papeles, documentos y decenas de hojas escritas desprolijamente. Aunque me daba cuenta de que estaba invadiendo su intimidad leyendo frases que encerraban una pena y un dolor inmensos, no podía dejar de hacerlo. Con gran esfuerzo y un terrible sentimiento de culpa, estaba por abandonar la habitación, cuando él llegó. Se enfureció, comenzó a tirar las cosas por el aire, rompiendo algunas que, curiosamente, miraba antes. Me insultó, me echó de su casa, pero no me fui, no podía moverme. Frenéticamente metía las cosas en bolsas que luego llevaba a la calle. Lo único que guardó fueron las fotos y algunos documentos. Yo iba tras él, parecía poseído. Me miró con odio

-¿Qué hacés acá todavía? Te dije que te fueras- No respondí, lo seguí al baño. Estaba pálido. Vomitó tomado de mi mano. Lo ayudé a incorporarse y lo acompañé al dormitorio. Lloraba como una criatura, abrazándome, desesperadamente murmuraba nombres, hablaba a borbotones. Cuando por fin pudo relajarse, se quedó dormido. Me recosté a su lado y también me dormí. Al despertarme ya no estaba a mi lado. Lo encontré sentado en un sillón del living.

- ¿Por qué hiciste esto? ¿Cómo hago ahora? - Parecía vencido.

- ¿Cuánto tiempo hace que pasó? -

- Cinco años. No pude afrontarlo ni puedo hoy. No quiero creerlo. No puedo -

- Tal vez éste sea el comienzo, tal vez hayas perdido mucho tiempo, pero creo que es hora de enfrentarte con la verdad -

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Sustitución

2007-10-28T05:47:00.001-07:00

Mágicamente nos nació la idea de esa peligrosa y apasionante escapada. Sonreímos los tres de manera cómplice y decidimos que yo iría con él. Vestida con mis mejores galas fui a su encuentro. Rosalía, con su analítica mirada sólo me sugirió que cambiara el bolso y llevara el de ella, ya que no combinaba con mis zapatos. Accedí, guardando en él únicamente mis ansias de aventura dormidas durante tanto tiempo.

Con esa sonrisa de niños sorprendidos en falta comenzó nuestra noche. Tal vez la asignatura pendiente de alguna rata al colegio.

Rosalía y yo tenemos el mismo porte, el pelo negro siempre revuelto y ojitos claros siempre encendidos, por si acaso. Dos mujeres que no supieron dejar en el tiempo a las adolescentes que una vez fueron.

Yo llevo quince tediosos años de matrimonio, ella está sola y estamos casadas por la más sincera amistad.

Yo cumplía un sueño, esos raros sueños que a veces no se cristalizan jamás, pero esa vez, sin previo aviso golpeó a mi puerta, diciendo:” hoy te complazco, úsame”.

Me cité con mi amor furtivo, ese amor castigado pero el más extraño y excitante de todos. Partimos sin rumbo fijo, gozando nada más que por el inicio, la gestación de nuestro camino. De una fantasía deseada, surgió la más hermosa realidad ¡Estábamos juntos! Sin hora de regreso, sin aquellos ojos vigilantes que soportábamos siempre.

Gozamos, reímos, nos nutrimos e incluso hasta alguna lágrima nos sorprendió indefensos. Tanta felicidad nos abrumaba... La música a todo volumen, unidas nuestras manos y nos compramos el mundo. Comenzó a llover y hasta el tic-tac del parabrisas nos susurraba: “Toquen el cielo, no lo dejen escapar”.

Mas, al llegar a una esquina un loco tronchó lo perfecto. Patinaron las ruedas, aquel chirrido insoportable y los frenos no respondieron...

Yo nací y morí esa noche, de él sé que sigue viviendo pero mi presencia lo visita cada noche.

Rosalía ocupó mi lugar. Nada ni nadie se lo impidió. Hoy es María Alicia López de Rivero. Mudamente todos accedieron impulsados por la comodidad de evitar turbadoras explicaciones.

Esa noche había muerto Rosalía Menéndez. Los documentos lo certificaban.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Extraño negocio

2007-10-28T05:47:00.000-07:00

Él recorrería la calle de la ciudad, provisto de aquélla extensa lista. Los nombres y direcciones estaban prolijamente anotados. La primera era la de su casa, su trabajo más difícil, allí imploraría que no lo amaran más, que ni siquiera lo recordaran. Le seguían los demás afectos, desparramados por otros lugares. El trueque era: amor por odio, no mejor, indiferencia. En su casa ya habían aceptado, paradójicamente por amor lo habían hecho. La mayoría de sus parientes y amigos se asombraban, no entendían su propósito. Llegó a visitar alguna novia del pasado, por las dudas, no vaya a ser que le guardara aún un pequeño afecto. En el encuentro con Pablo, su mejor amigo, fue donde encontró más resistencia, pero no logró hacerlo desistir de su objetivo. Caminó dos días enteros hasta que terminó agotado.

Luego tomó el otro papel, temblando de miedo e incertidumbre, llegó a la casa y pulsó el timbre. Lo atendió ella, la mujer con la que había hecho aquel extraño pacto, le entregó la lista con toda la gente que lo había amado, ella sonrió cruelmente complacida. Cuando pudo ver a aquel hombre vencido, acabado, recién le abrió sus brazos. Y él dominado, se entregó feliz...

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

A mi hijo por nacer

2007-10-28T05:45:00.000-07:00

Estoy comenzando a tejer una historia,
que en su pequeñez encierra la historia del mundo,
y este vientre que aumenta silenciosamente
esconde el misterio expectante del ser.

Hoy estás tomando tus formas, colores,
adquieres más fuerza cada amanecer,
golpeas mi piel, como si desearas,
que yo no olvidara que eres mi habitante.

Y a través del paso implacable del tiempo,
llegará el momento en que te veré,
palparé tus formas, tocaré tu pelo
y ese abrazo tierno será renacer.

Quebrarás los silencios en noches de verano,
te acunaré en mi seno y te alimentaré,
crecerás fuerte y sano, como yo te vislumbro
y un día, sin pensarlo, serás un niño más

Formarás el trío de dulces voces nuestras:
Serás mi tercer hijo, el que se entiende más.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Aíra, una perlita

2007-10-28T05:39:00.000-07:00

Aíra había nacido un 26 de agosto, el mismo día que Teresa de Calcuta, horóscopos aparte. Fue la niña más dulce de la calle Campichuelo y objeto de numerosas apuestas en su barrio. Algunos hombres se olvidaban de la partida de truco en el club y se reunían en un pequeño barcito, mugriento en Campichuelo y Lezica con su padre, un grandulón medio bobo al que la vida le había dado semejante regalo más el plus de las ganancias que el modo de ser de la nena le proveía.

No lloró al nacer, cosa de la cual sus padres se jactaban, sólo había sonreído al médico como pidiendo disculpas por el trabajo que le había ocasionado. Exageración o no, a Aíra jamás le dolía la panza ni protestaba porque sus pañales estaban sucios. Su madre cronometraba sus mamadas, porque Aíra tampoco lloraba por hambre, cada tres horas se acordaba que debía alimentarla, pero la nena nunca se quejó por algún atraso imprevisto.

Su nombre fue elegido en homenaje a su tía Aída, más el empleado del Registro Civil cambió la “d” por la “r” y así la nombraron de ahí en más. Menuda paradoja porque la ira y Aíra no se conocían. La nena era hermosa, algunos vecinos maldicientes decían que su padre en realidad era un escritor patrón de la madre, a la que ella le hacía la limpieza semanalmente y que fue él en realidad que insistió con el nombre.

-Nunca se queja, no llora, no protesta, no conoce la ira-

María mucho no entendía pero el embelesamiento que le producía aquél muchacho barbudo y tan inteligente hizo que recalcara cada vez que alguien la nombrara de otra manera. Además al bruto de su marido trató de explicárselo pero como no sabía bien de qué hablaba, pegó tres gritos y el hombre obedeció sin chistar. Después de todo a la patrona hay que darle alguna alegría.

Fue perfecta su maduración, la dentición a tiempo, dejó los pañales sin traumas y comenzó a hablar claramente desde el año y medio. Su padre, hombre bastante haragán que vivía de changas, trabajitos poco complicados en el barrio, alguna que otra canilla que goteaba, una pared que debía levantarse, vecinas solas con algún enchufe en mal estado, mensualmente trabajaba hasta pagar las cuentas, cuando lo lograba y su mujer estaba tranquila pasaba sus días hasta fin de mes en el café, no tenía ambiciones, ni sueños elevados, su vida transcurría entre el café, su casa o la de algún vecino y sólo los domingos visitaban a la familia que vivía en la provincia. Su mamá vestía a Aíra como una princesa y sin ser insidiosos, los tres semejaban dos sirvientes con una niña que parecía una reina.

Su escolaridad fue una panacea, era la preferida de sus maestros y la voz de la niña era dulce, se destacaba en la danza y los actos escolares la tenían siempre como protagonista.

El desafío de las apuestas de los hombres era descubrir en Aíra algún gesto obsceno, una mala palabra, algún mal gesto. Por todo esto la niña era vigilada día y noche.

-Alguna travesura debe haber hecho alguna vez, la maestra la habrá retado-

Los informantes eran los compañeritos de clase que inducidos por sus padres la controlaban constantemente, ellos esperaban ansiosos a sus hijos, haciéndole el diario y pesado cuestionario sobre su comportamiento escolar, tratando desesperadamente de encontrarle alguna falla, pero era inútil. Su padre ganaba algunos pesos con esas apuestas:- Te apuesto que va a enojar- Con tal fin inventaban terribles maldades. Una vez Carlitos, el hijo del gordo, llevó al colegio un sapo y en el recreo aprovechó para colocarlo en su cartuchera. Todos estaban al tanto de esto pero cuando Aíra volvió al aula y sacó su lapicera, tranquilamente sonrió y acomodó al sapo tiernamente en el piso, ante los gritos de sus compañeras que huían por los pasillos.

En las vacaciones la niña acompañaba a su madre al la casa del escritor y mantenían largas conversaciones de las que su madre no participaba, no porque no la dejaran sino porque no entendía nada. Allí observaba cambios en su hija, la niña hacía gestos que ella no le conocía, se reía fuerte, cantaba, bailaba para él pero de una manera diferente.

Una tarde e que había concurrido sola Pablo, ese muchacho medio loco que se la pasaba leyendo o escribiendo, que no se despegaba de la computadora, la esperaba sentado en el sillón del living misteriosamente.

-Hola María, necesito hablar con vos, proponerte algo que te convendrá mucho a vos y tu marido y beneficiará a Aira- sin acento como él la nombraba.

-Vos sabés que tu hija no pertenece a este ambiente, que la están convirtiendo en una rata de laboratorio, ella se siente perseguida y así me lo ha confesado, está soportando las miradas y bromas pesadas de todo el barrio y sólo por ser diferente, porque es buena y dulce, ella está sintiendo que el ser de esa forma está mal, ya casi tiene once años y se acerca el momento de su escolaridad secundaria y quiere salir de esta realidad, así me lo ha confesado-

-No le entiendo, si la nena siempre está tan contenta-

-Parece pero no es así, Aira está cambiando y quiere algo mejor para ella, yo puedo y quiero brindárselo-

-Pero señor Pablo, la nena es nuestra hija y bueno…la atendemos como podemos, nunca le faltó nada, bah a veces no sabemos cómo hablarle pero ella no nos protesta, siempre está de buen humor, me ayuda y…- la mujer tomó aire- mi marido la quiere, a su manera pero la quiere-

-María, Aira ha leído mucho, conoce más que muchas mujeres adultas y sabe que acá no quiere quedarse-

-Pero señor a nosotros nunca nos dijo nada-

-No creo que lo haga pero Aira está muy enojada-

La mujer rió burlándose del hombre.

-Nooo, eso no, Aíra no sabe cómo, si nunca se enojó-

-Volviendo al punto, les propongo a vos y tu esposo que me dejen que la guíe para que estudie en un buen colegio, tiene una facilidad increíble para aprender y es un desperdicio, Aira es una nena especial y se está convirtiendo en una mujer bella, inteligente y con muchas posibilidades, sería una pena que se quedara acá, ella me cuenta que hacen apuestas a ver cuando aflojará y será una nena vulgar que se enoje y diga algún improperio-

La mujer se sonrojó.

-Bueno, sí el Pocho juega unos pesitos, pero no tiene nada de malo, después de todo es sin maldad-

-Insisto María tu nena es una perlita, una joya, por su bien, déjenme que sea su mentor-
La mujer entendía cada vez menos, hizo sus quehaceres y se fue enojada con aquél loco que quería quitarles a su hija.

Los días pasaron hasta que a la semana siguiente Aíra, dulcemente pidió a su madre acompañarla a la casa del señor Pablo, a lo que la mujer se negó violentamente.

La nena sin protestar fue a acostarse y a la hora de comer dijo que no tenía hambre era la primera vez que Aíra hacía algo de esa índole.

Cuando el pare volvió del boliche furioso recriminó a la mujer.

-Estas cosas raras, que nadie se vaya a enterar, aposté veinte hoy-

Fue al cuarto de al nena, la levantó de la cama a los empujones y Aíra se sentó a comer sin chistar. Después de la cena fue al baño y vomitó su cena delante de sus padres que la miraban sin comprender qué sucedía.

Se repuso, dijo a sus padres que debía bañarse y luego fue a acostarse sin saludarlos siquiera, con una filosa mirada que no le conocían.

Los hechos se fueron sucediendo cada vez más aceleradamente y los padrs rogaban a Aíra que se comportara como antes, a lo que la nena sonreía burlonamente. Ellos escondían sus conductas, rezando cada noche para que esto no se notara en la escuela, su padre seguía cobrando ganancias de las apuestas que en realidad perdía, vivían escondiéndose y tapando las actitudes rebeldes de la nena que se estaba convirtiendo en una preciosa mujer.

Culminó su séptimo grado con todos los honores, abanderada anualmente, con la actitud humilde de siempre, pero un observador sagaz hubiera advertido en su mirada un fuego que la consumía. Y ese observador era el profesor de artes de la escuela, el señor Pablo que temía por lo que inevitablemente sucedió.

Esa madrugada el barrio despertó sobresaltado, de la casa de los Gómez salían espeluznantes llamaradas, llamaron a los bomberos, pero fue tarde, sus padres murieron carbonizados, a la nena la encontraron sentada en la vereda de enfrente con una lata vacía de nafta y riendo a las carcajadas.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar

Joan Manuel y Joaquín, mi marido y mi amante

2007-10-27T15:54:00.000-07:00

Una tarde de sábado de hace no sé cuánto…

Diecisiete años recién estrenados cuando se me aparece aquel long play de portada colorada donde un tímido muchacho de barba se me metió en la piel “DEDICADO A ANTONIO MACHADO POETA”. En ese momento para mí nacía otro poeta. “Se paró mi reloj” adolescente cuando escuché ese decir, y a partir de ese momento supe que iba a ser mi compañero de toda la vida, que viajaría por sus sueños y que ellos se fundirían con los míos.

Y así fue, Serrat me sigue acompañando, es el hombre de mi vida con quien compartí a los otros amores, los reales, cuando era “el “tiempo de amarse a media voz”. Y después de ese “tiempo de lluvia” vinieron las tormentas que azotan a casi todas las vidas, en ese momento aparece el atorrante, el que saca a la luz los más obscenos deseos, mi amante, el del morbo, la curiosidad por lo desconocido, ése por el que vivís en la cuerda floja, donde sós tan feliz manteniéndote como cayendo al vacío.

Ambos tienen tanto en común, cuando me escapé al “boulevard de los sueños rotos” siempre e inevitablemente regresé a tomar el café que la vida me ofrecía a lado de Juanito para luego volar al “bar de la esquina” donde ese macho de sonrisa lasciva me estaba esperando.

Pero regreso al tiempo de mi primer amor, lo he escuchado hasta el cansancio, he descubierto en temas musicales, cosas nuevas cada vez que mis oídos se deleitaban. Recuerdo un simple “Poco antes de que den las diez” con el que tantas muchachas de mi generación nos identificamos, el volver a casa a horario después de haber saboreado las delicias de los primeros besos y caricias atrevidas, poner cara de nena buena…”la niña duerme en casa y en un reloj darán las diez”.

Cuando casi todos los de mi generación escuchaban a la Nueva Ola, Beatles, música beat y rock progresivo con el cual sólo bailaba y divertía, me encontraba con él en ese espacio de noche oscura y descubría a Machado, genio de genios, un poeta que tal vez no todos hubiéramos llegado a conocer sin el empujoncito del Nano.

“Mi infancia son recuerdos de un patio” de la calle Otamendi, la música a todo volumen, con esa voz grave que me penetraba una y otra vez sin que el goce disminuyera y fui “en el buen sentido de la palabra buena” desdeñando la romanza de cantores vacíos de mi época que me movían los pies pero no el corazón, éste sólo pertenecía a él. Y hoy transcurriendo esta “segunda inocencia que da no creer en nada” lo sigo amando con la misma fuerza, en nuestra pareja unilateral, porque él jamás se enteró de mi amor, no hay desgaste ni tedio y su música me seguirá hasta que las moscas revoloteen sobre mis “párpados yertos”.

Se acercaban los treinta y el mundo se estaba dando vuelta, el compartir “sueño, cama y macarrones” me estaba hartando de manera vertiginosa, ya no era la “Penélope” del “bolso color marrón”, estaba advirtiendo temerosamente que en la vida había más, y sentía la necesidad de “sacar de paseo a mis instintos y ventilarlos a sol” y comenzó la etapa de “no dosificar los placeres”. Basta de “esa rutina que te aplasta” afuera la mediocridad, a “derrochar” que se acaba el mundo. “Ay mi amor sin ti no entiendo el despertar”…

Juanito me había acompañado cuando “se me hincharon los pies”, cuando fui “esa muchacha en flor por la que anduvo el amor derramando simiente”, transmití mis frustraciones a mi descendencia, tal como debe hacerse, fui madre, “empapelé el cuarto de azul” y me pregunté – ¿esto es todo?- respondiendo tal mi característica que las estructuras mediditas no eran para mí, que amar también era desangrarse, que unos ojos negros pueden hacerte olvidar las reglas y que violándolas te sentís en algún paraíso desconocido y fascinante. Fue la época de “Pueblo Blanco” tal vez mi canción preferida, de “extraviar los calzoncillos” y salir con “la compra” acompañada de él con “el periódico” a conocer las casitas blancas de mi querida ciudad.

Esto que escribo sólo puede entenderlo quien se haya enamorado de Serrat, los que no “tuvieron el gusto de conocerlo” no podrán entenderlo.

Y aparece el diablo…

Él aparece en mis treinta y pico, nadie comprendía qué era lo que quería decir, yo identificaba cada frase suya conmigo, miraba a mi alrededor pensando cómo es que no se dan cuenta que estamos ante un futuro Quevedo que será admirado por las futuras generaciones.

Y nos dieron la una y las dos…, y yo seguía escuchándolo, dentro mío había varias mujeres que descubría cada vez, hasta poder llegar a ser hasta la Magdalena, guardando yo también no “grasa en la guantera” pero sí miles de subterfugios adecuados para mi nueva situación en la que estos amores paralelos me hacían temblar no pudiendo soportar las “escenas del sofá” ni el “columpio en el jardín”, sólo deseando “morirme contigo si me matas y matarme contigo si te mueres”

Mi marido tiene una visión más paternalista, es el consejero de esa muchacha que se dedica a prácticas non sanctas, es el Yira Yira del Norte “ cuando estén secas las pilas de todos los timbres que vos apretás”, cuando desesperadamente busqués “el pecho fraterno donde morir abrazada”. Lo mismo dice Serrat “por más que te remoces perderás el zapato antes que den las doce”. Estamos ante un magistral letrista de tango, el Discépolo español. “Cuando manyés que a tu lado se prueban las pilchas que vas a dejar” es el “encerrada en tu burdel y sin nada que ponerte”.

Mi amante la ensalza, habla de “su corazón tan cinco estrellas”, de la soledad que puede llenarse buscando en los brazos de “la más señora de todas las putas, la más puta de todas las señoras”. Cuántos hombres sin esa mano amiga, sin la contención de una pareja, vivan en ese rato de amor prestado, una bella historia de amor sin pasado y sin futuro, en un presente en el que “ya no juegas a las damas ni con tu mujer”. Ahí esas prácticas non sanctas tienen el raro sortilegio de la ensoñación misma que se nos hace carne en esas “caderas de leche y miel”. Digamos que esa cenicienta de porcelana ha podido superar los obstáculos de esa vida de placeres convirtiéndose en una reina de la prostitución, pensando que hagas lo que hagas si lo hacés bien, seguís siendo la Señora que vende o regala sexo también para proporcionarles a los que necesiten lo que están buscando. Una samaritana del sexo. Sabina defiende a sus marginales, sabe que la vida no es toda redondita, ni lineal, se sube y se baja, se gana y se pierde.

Ahora están juntos rodando por el mundo, trayéndonos la poesía, la alegría y el desamparo, el amor y el dolor tan juntos como sólo pueden estarlo ellos, con esa humildad que solamente poseen los grandes de verdad, como dos trovadores que trasladan sus experiencias de vida, recreando las fantasías, inventándonos algunas nuevas, llorando por los amores perdidos y festejando los diecinueve días de esas quinientas noches eternas.

Y los amo como ayer, los descubro maliciosamente juntos con esa complicidad de saborear esta madurez de la vida de ellos y mía, penando por esas carnes firmes que ya no están , pero sólo ellos saben que sigo siendo “Lucía”, “Penélope”, “Magdalena”, “Irene” y su esposa y amante más fiel.

A vuestros pies caballeros y “pa’ lo que gusten mandar’.

Lili Frezza

noralilianaf@yahoo.com.ar